他踏入那座废城时，风沙正卷着亡魂的低语。

空气里弥漫着腐朽与绝望的气息，一如二十年前。

他循着记忆的脉络，来到一堵残破的砖墙下。

墙上，那个曾被妇人日复一日用指尖描摹的名字——“迈克”，如今只剩下一片暗红发黑的血污，像一道凝固的泪痕。

妇人已经死了，身体蜷缩在墙角，干瘪得如同风干的树叶。

他没有为那个名字补上新的一笔。

迈克已死，执念却如蓝脉般扎根于地底。

少年蹲下身，伸出瘦削却有力的手指，用指甲在妇人身旁的砖缝里，缓慢而精准地划出七道平行的刻痕。

每一道刻痕的间距，都分毫不差地复刻了他当年走向死亡时，最后七步的步距。

那是刻在骨子里的节奏，是生命终结时的鼓点。

当夜，暴雨如注。

雨水像是被无形的力量牵引，沿着那七道刻痕，形成七股细微的水流。

它们在地面汇聚，渗入尘土，竟泛起微弱的幽蓝光芒，如同一条地下的溪流，在黑暗中蜿蜒，坚定地指向一个方位——城东，军阀的地下粮仓。

三日后，一群衣衫褴褛的流浪儿，像是被梦呓指引，循着那雨后残存的微光来到此地。

他们不懂什么叫战略，也不识字，但他们从老一辈的传说中知道一个最朴素的真理：“光从伤来”。

他们开始用手、用石块、用一切能找到的工具疯狂地挖掘。

泥土翻飞，直至掘地三尺，一口巨大的铁箱赫然出现。

箱中没有金银，只有一本本用油布包裹得严严实实的账册。

封存了二十年的血粮账册，上面密密麻麻记录着每一批粮食如何从饥民口中被剥夺，又如何被送往七座军营，滋养着那些刽子手。

孩子们看不懂上面的数字和名字，但他们能闻到纸张里浸透的血腥与绝望。

他们没有私藏，而是将所有账册抱到了废城的中央广场，一把火点燃。

火焰冲天，灰烬被狂风卷起，如同一条黑色的锁链，挣脱了大地的束缚，精准地飘向了七座军营的方向。

伤疤从不说话，但雨水会为它翻译。

灰烬不懂憎恨，但风会替它送信。

与此同时，千里之外的东海渔村，艾琳的频率正以一种不可思议的方式悄然蔓延。

无形的波动附着在深埋地下的蓝脉根系上，一直延伸到一座普通渔村的灶台之下。

一位老渔妇正在熬煮一锅稀粥，她对脚下发生的一切毫无察觉。

当锅里的蒸汽升腾而起，拂过被地火熏烤而微微发热的蓝脉枝条末梢时，奇迹发生了。

那团白色的蒸汽没有立刻消散，而是在茅草屋顶下，短暂地凝成了一幅转瞬即逝的雾图——图上清晰地显现出内陆废城的轮廓，一个孤独少年的藏身坐标，以及他周围潜伏的兵力分布。

老渔妇浑浊的眼睛闪过一丝微光，她什么也没说，只是默默将熬好的粥分给邻家的几个孩童。

她分的格外仔细，唯独在每个碗的碗底，都留下了一圈几乎无法察觉的淡淡蓝渍。

孩子们饥肠辘辘，狼吞虎咽地喝完粥，又伸出舌头将碗底舔得干干净净。

那蓝渍入口，舌尖传来一丝微不可查的麻意。

当晚，这几个孩子都做了同一个梦。

梦里没有东海的咸腥，只有无垠的雪原和一座孤寂的灯塔。

次日，渔村里的人们发现，三名最调皮的少年“误入”了近海突发的暴风雪，不见了踪影。

没人知道，他们是循着梦境的指引，怀揣着干粮和村里最好的鱼干，正朝着那个梦中雪原的方向，为那个素未谋面的冻港少年送去补给与东海的消息。