门在身后合拢。

将那片浸满痛苦与绝望的寂静。

彻底隔绝。

楼道里昏暗依旧。

残留的潮湿气息混合着灰尘的味道。

涌入鼻腔。

白玉站在门口。

背着他那个并不沉重的双肩包。

里面装着哥哥的旧衣。

和那把冰冷的折刀。

他没有立刻下楼。

也没有回头。

只是静静地站着。

仿佛在适应这具刚刚被掏空。

又被某种冰冷坚硬的东西重新填充的身体。

心脏在胸腔里缓慢而沉重地跳动。

不再是因为恐惧。

而是一种……近乎死寂的平静。

与在那平静之下。

缓慢流淌的、名为“复仇”的熔岩。

他抬起手。

看着自己依旧有些苍白。

却不再颤抖的指尖。

然后。

缓缓握成了拳。

指甲陷入掌心。

带来细微而清晰的刺痛感。

这痛感。

让他更加确认自己的存在。

确认自己接下来要做的事。

不是梦。

他迈开脚步。

沿着楼梯向下。

脚步声在空旷的楼道里回响。

沉稳。

孤绝。

像一头离群后。

独自走向未知险境的幼狼。

走出单元门。

清冷的、雨后清晨的空气扑面而来。

带着泥土和植物叶片被洗刷后的清新气息。

阳光有些刺眼。

他微微眯起眼。

适应着这久违的（或者说，被他刻意隔绝在窗帘之外的）光亮。

街道上车流开始增多。

行人匆匆。

早点摊冒着热气。